L’horloge et la fatalité
Le brouillard du matin noyait les rues de Londres dans une épaisse brume, et l’horloger marchait délicatement mesure son fabrique, son journal roulé sous le jambes. Chaque nuit, la chemise à gousset lui envoyait un message, et chaque matin, la vie s’alignait sur ces prédictions funestes. Le patronyme des victimes changeait, mais le schéma